[Arts martiaux] Danse de l'épée sous la lune brillante

Auteur : Jeffi Chao Hui Wu

Temps : 2025-07-10 Jeudi, 15h56

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[Arts martiaux] Danse de l'épée sous la pleine lune
J'aime le plus pratiquer l'épée vers cinq heures du matin, en m'exerçant avec ma propre technique d'épée. Chaque quinzième jour du mois, c'est un moment particulier — la pleine lune n'est pas encore partie, le soleil ne s'est pas encore levé, tout semble figé entre deux temporalités. D'un côté, il y a la tranquillité de la nuit qui n'est pas encore terminée, de l'autre, l'espoir de l'aube qui s'annonce. À ce moment-là, personne ne dérange, il n'y a pas de bruit de véhicules, pas de chant d'oiseaux, même le vent ne veut pas troubler, seule cette pleine lune éclatante, suspendue dans le ciel, éclaire ma solitude sur l'herbe.
La température au bord de la mer est d'environ six à neuf degrés, je porte un T-shirt à séchage rapide d'été et un pantalon léger, c'est la saison où la plupart des gens portent des vestes ou des pantalons en polaire. Pour la plupart des gens, c'est le moment où une veste et un pantalon chaud sont nécessaires ; mais je suis déjà habitué à réveiller mon corps par la pratique, en faisant circuler l'énergie naturelle entre le ciel et la terre dans mon corps. Surtout dans la posture de cheval, je commence généralement à ressentir de la chaleur après cinq minutes, et après dix minutes, je transpire uniformément sur tout le corps. Ce n'est pas une sueur soudaine causée par un exercice intense, mais un flux de chaleur qui s'échappe naturellement des pores, comme une brume chaude et vivante, enveloppant tout le corps.
Dans cet état, je commence à pratiquer l'épée, avec une circulation d'énergie continue, presque sans interruption entre les mouvements. La sueur s'écoule uniformément de mon dos, de mes bras, de ma poitrine, et une perle de sueur claire coule même le long de mon front. Cet état de transpiration uniforme ne provoque pas de fatigue, au contraire, il rend l'esprit plus clair et la pensée plus calme.
Chaque fois que je me tiens sur l'herbe dégagée, face à cette pleine lune qui ne s'est pas encore couchée, une sensation d'apaisement indescriptible s'élève en moi. Entre le ciel et la terre, il y a une fraîcheur bleu-grise, ni nuit, ni jour. C'est la véritable "couleur de la pratique" — ni impatiente, ni agitée, ni claire, ni sombre, l'énergie est la plus facile à générer, l'état d'esprit est le plus facile à apaiser. À ce moment-là, je ne me précipite pas pour commencer, mais je reste d'abord immobile quelques respirations, ressentant le flux d'air frais qui traverse mes doigts et mes pieds avant que le monde ne s'éveille.
Lorsque ma respiration est stable, je lève lentement la main pour commencer, l'épée se lève sous la lune. À ce moment-là, ce n'est pas moi qui danse avec l'épée, mais le ciel et la terre qui empruntent mon corps pour écrire un poème d'épée. Les mouvements sont naturels, lents, silencieux, je ne cherche pas à atteindre ce que l'on appelle "le mouvement standard", mais je me laisse guider par la sensation de l'énergie, par le désir de mon corps, agissant naturellement. "Commencer", "le serpent blanc sort sa langue", "le dragon vert émerge de l'eau", "l'hirondelle traverse la forêt"… chaque mouvement est une trajectoire que je dessine dans l'air, parfois je me retrouve à répéter un mouvement des dizaines de fois, immergé dans cet état d'harmonie entre l'énergie, l'intention et la forme.
Lorsque ma respiration devient plus stable, je lève doucement la main, l'épée se lève sous la lune. À cet instant, je n'ai plus l'impression d'être moi, mais plutôt un flux de lumière, une ombre se déplaçant dans les interstices du temps et de l'espace. Les mouvements ne sont ni rapides ni lents, chaque mouvement de l'épée taïchi se déploie lentement comme des vagues dans l'air. J'aime commencer par "commencer", puis lentement enchaîner avec "le serpent blanc sort sa langue", "l'hirondelle traverse la forêt", "le dragon vert émerge de l'eau", suivant le ressenti de mon corps. Parfois, je ne pratique que deux ou trois mouvements, les répétant des centaines de fois ; d'autres fois, je termine une série complète, non pas pour la complétude, mais pour le processus.
Sous la lumière de la lune, bien que l'épée ne brille pas, chaque poussée, chaque coup, chaque taille, chaque levée laisse une trace dans l'air. Je peux sentir leur existence, même si elles ne sont pas visibles, elles existent réellement dans ma perception corporelle et ma conscience. Lorsque vous atteignez un certain niveau, vous ne faites plus la distinction entre "l'épée" et "la personne", vous ne vous souvenez plus délibérément de l'ordre des mouvements, mais vous vous déplacez librement, suivant l'énergie. Comme l'eau qui s'écoule à travers les fissures des pierres, elle trouve naturellement son chemin, sans besoin de guidance forcée.
Le plus merveilleux, c'est l'interaction entre la lumière de la lune et la lumière de l'épée. Bien que l'épée ne brille pas, sous la lumière de la lune, chaque coupe, chaque rotation du poignet, chaque tirage semble laisser une trajectoire invisible dans l'air. Cette trajectoire n'est pas un mouvement flashy que les autres peuvent voir clairement, mais une ligne naturelle tracée par l'énergie et l'intention. Elle semble vide, mais elle existe réellement. Elle n'est pas dans les yeux, mais dans le cœur — c'est une "intention d'épée" qui me relie au ciel et à la terre, et à moi-même.
À ces moments-là, même si le vent se lève et que l'herbe bouge, cela ne dérange pas. Le bruit des vagues frappant le rivage résonne au loin, me donnant un écho rythmique. Parfois, lorsque je pousse un mouvement, je sens que ce n'est pas l'épée qui sort, mais la conscience de tout mon être qui traverse le vide par la pointe de l'épée, s'insérant dans un point de résonance entre le ciel et la terre. À cet instant, l'homme, l'épée, l'énergie, la lumière, tout se fusionne en un, sans plus de distinction.
Quelqu'un me demande : "As-tu froid ?" Je réponds, "Pas du tout." Ce n'est pas parce que je résiste au froid, mais parce que mon corps est déjà accordé avec le ciel et la terre. Le froid n'existe que chez ceux dont les muscles et les os sont rigides, et la circulation de l'énergie est bloquée ; tandis que lorsque je pratique l'épée sous la lumière de la lune, je me réchauffe souvent après quelques minutes, même mon dos commence à transpirer légèrement. Ce n'est pas à cause de l'intensité, mais parce que l'énergie circule.
Je ne pense jamais au mot "cultivation" lorsque je pratique l'épée. C'est un terme trop utilitaire. Je pratique l'épée simplement en suivant les sensations de mon corps pour faire les mouvements les plus naturels. Sous la lune, c'est le meilleur miroir, il peut refléter si vous êtes impatient, si vous êtes superficiel, si vos mouvements et votre respiration sont synchronisés. Pendant la journée, la lumière est trop forte, vos yeux et votre cerveau ont tendance à s'agiter ; tandis que sous la lune, vous devez vous fier à vos sensations, à la détente, à la respiration pour guider vos mouvements. Dès qu'il y a un désagrément, vous savez immédiatement où cela ne va pas.
Un jour, je me souviens particulièrement bien. C'était le quinzième jour du mois lunaire, la pleine lune était à son apogée, j'ai commencé à pratiquer lentement sur l'herbe avec "le vent balaye les pruniers froids" jusqu'à "le phénix hoche la tête", cela a pris près de quarante-cinq minutes. Après avoir terminé, je suis resté immobile, soudainement conscient que tout était silencieux, même mon cœur battait en harmonie avec le bruit des vagues au loin. Cet état ne peut être enseigné par aucun maître — il ne peut provenir que de l'accumulation de votre pratique en résonance avec la nature. La lune est devenue ma source, le vent frais est devenu mon adversaire, la terre est devenue mon point d'appui.
Pratiquer l'épée sous la lune, sans applaudissements, sans spectateurs, sans enregistrement. Juste moi, mon épée, et ce monde encore endormi. À ce moment-là, je comprends vraiment ce que signifie "l'épée ne quitte pas le corps, le cœur ne quitte pas le chemin". L'épée n'est qu'un médium, je ne danse pas avec l'épée, je compose un poème avec l'épée, un poème pour ce monde encore endormi, un poème pour ce moi encore pur.
La danse de l'épée sous la pleine lune est le dialogue le plus doux que j'ai avec le monde, ainsi que mon secret d'entraînement unique entre le matin et la terre.
Pratiquer sous l'épée n'est pas pour cultiver l'immortalité, ni pour montrer des compétences, mais pour dialoguer avec soi-même, pour résonner avec le ciel et la terre. Beaucoup de gens poursuivent la "forme" de la pratique de l'épée, je me concentre davantage sur l'"intention" et l'"énergie" de l'épée. Et c'est seulement à ces moments-là, sans perturbation, sans pollution lumineuse, sans fluctuations émotionnelles, sous la pleine lune, que l'on peut le plus facilement toucher cette âme de l'épée, invisible mais réellement existante.
Au fil des ans, je ne suis plus attaché à la progression ou aux réalisations de ma pratique, mais je considère chaque "danse de l'épée sous la pleine lune" comme un lavage de mon corps et de ma conscience. C'est la méditation la plus naturelle, une guérison silencieuse, une complicité tacite entre l'homme et la terre.
Peut-être que pour les autres, je ne suis qu'une ombre solitaire du matin ; mais je sais qu'à cet instant, je fais partie de l'ensemble du ciel et de la terre — ni trop, ni trop peu, sans déranger, sans laisser de traces.

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